Je suis né un jour de printemps, le 4 mai 1832, dans une maison accrochée à la colline du Quartiere dell'Arco à Arpino, à une centaine de kilomètres au sud-est de Rome, dans la province actuelle de Frosinone (elle s'appelait Terra di Lavoro à l'époque). On m'a porté sur les fonts baptismaux de l'église San Michele Arcangelo le jour même. Il fallait faire vite. À cette époque, la vie ne tenait qu'à un fil, et l'on ne discutait pas avec le ciel. Eglise San Michele Arcangelo dan

Il y a des familles qui naissent d'un lieu. D'autres naissent d'un voyage. La mienne est née des deux. D'un côté, la Normandie. Une terre de haies, de villages et de continuité. Les noms s'y transmettent comme la terre elle-même : MAREST, DURAND. Génération après génération, les vies s'inscrivent dans un même paysage. Mais cette stabilité est trompeuse. L'Histoire y a laissé une trace profonde. En 1942, au large de la Lybie, Marcel MAREST disparaît en mer, emporté par la gu